"То, что мы любим, творит нас и придает нам форму" И.В. Гете
Во мне живет два человека. Один радуется и грустит, любит и дружит, веселится и стремится к поставленным целям, ходит в бассейн и на игротеки, социовстречи и прочие тусовки, пишет статьи и развивает магазины на Этси, тискает кота и так далее по списку.
А другой глубоко разочарован во всем уже далеко не первый год. Без какого-нибудь пафосного драматизма - он просто ни во что уже не верит и почти ничего не чувствует. И именно он застывает в оцепенении, когда на горизонте появляется что-то, способное действительно кардинально поменять жизнь.
Месяц назад, ожидая застрявшую в пробке знакомую, я забрела в Дом Художника. Гуляя по залу, любовалась картинами, и тут мне на глаза попалось полотно, от которого я не могла отвести взгляд. Ничего особенного - просто море, просто волны, неспешно накатывающие на песчаный берег. Но в голове рефреном звучало: "Может быть, только может быть, что ты разочарована не жизнью. Ты разочарована своим восприятием жизни."
Прошлой ночью я поняла, почему медленно, но планомерно разуверивалась во всем, теряла его ценность. Когда разочаровывает все, ты остаешься в вакууме. Вокруг - глухая пустота. И только в этой пустоте ты можешь услышать свой голос. Который я перестала слышать уже давно, когда предпочла ассимилироваться, наладить контакт с обществом и финансово обеспечивать все свои потребности, отказавшись от части себя. Наверное, самой важной части.
Он тихий, этот голос, звучит будто бы издалека и урывками. Но как же я счастлива слышать хотя бы шепот.